Le blog Aloys

Carine-Laure, je ne comprends rien. Pourquoi parle-t-on de toi dans cette enquête ? C’est grave ?

Tu ne connais pas Guy Delhasse ?

Ce nom me dit quelque chose, en effet. Ah, c’est pas le gars qui circule partout, sac au dos et calepin entre les doigts ?

Guy Delhasse est un écrivain voyageur…Il sillonne les villes et …enquête…Il déniche ainsi les livres et nouvelles qui se déroulent dans toutes ces contrées, belges ou françaises. Il propose des balades littéraires et je me souviens d’ailleurs d’avoir participé à Bruxelles à l’un de ces périples. C’était à propos d’un livre de Kate Milie. Nous avons ainsi circulé d’une gare à l’autre. N’est-ce pas, Édmée de Xhavée ?

Cette auteure liégeoise (https://edmeedexhavee.wordpress.com/) était elle aussi de la partie, nous avions un samedi soir passé quelques heures dans les rues de Bruxelles à la recherche du tueur qui s’était évadé du livre de Kate Milie.

Et donc Guy Delhasse est venu à Charleroi, a parcouru les rues de la ville en citant au passage les titres de livres et de leurs auteurs qui racontent ou simplement nomment dans l’un ou l’autre chapitre ce joli nom qu’est celui de Charleroi.

Et toi, Carine-Laure ? Tu as écrit un truc au sujet de Charleroi ?

Oh ben moi j’avais écrit une nouvelle, Toujours aussi jolie, suspens sentimental dans les rues de Charleroi. Et donc Guy Delhasse a lu cette nouvelle et en parle à la page 27.

Cette nouvelle nous balade dans pas mal de rues de la ville comme je peux comprendre. Dis, Carine-Laure, cette histoire est une fiction quand même, rassure-moi.

Cette histoire est vraie et il n’est pas question que je te rassure. Suis pas psychothérapeute, suis auteure. Pour les curieux qui veulent en savoir plus au sujet de cette nouvelle, voici un lien et un conseil, ne ratez surtout pas le teaser de Jean-Marie Polon, cela vous plongera directement dans les entrailles de cette sombre histoire. De meurtre ?

http://carineldesguin.canalblog.com/pages/toujours-aussi-jolie--edilivre--2016/35945696.html

Merci, tu es adorable, quelle empathie envers moi. Dis, Carine-Laure, tu es née en 1962 ? Tu es si, si….

Oh ben non, il y a une erreur d’un chiffre mais ce n’est pas grave. C’est sans doute moi qui me suis vieillie dans une bio ou l’autre.

Ouf ! Pour en revenir à cette enquête littéraire, c’est drôlement bien fouillé.

Oui, en effet. J’ai appris pas mal de choses. Mais je ne dirai rien, na. Car ce livre devrait intéresser tous les Carolos. A noter, les photos de Charleroi dans ce livre sont de Pierre Hyart. Voici d’ailleurs un lien vers ce livre édité aux Éditions du Basson :

http://www.editionsdubasson.com/product-page/charleroi-l-enqu%C3%AAte-litt%C3%A9raire

Merci Carine-Laure. Ceci dit, quoi de neuf de ton côté ?

Beaucoup de choses…Tout d’abord, cette édition imminente d’un recueil de poésies sous souscription jusqu’à la fin du mois d’octobre, voici les infos :

http://carineldesguin.canalblog.com/archives/2018/09/01/36671389.html

Et j’attends aussi un courrier des Éditions Chloé des Lys au sujet d’une pièce de théâtre…

Ah oui, ce fameux texte absurdo-kafkaïen que tout le monde attend.

C’est bien ça…Et j’ajoute que les inscriptions continuent pour le 7^èmeSalon du Livre de Charleroi (Alchimie du Livre)…Infos ici :

http://carineldesguin.canalblog.com/archives/2018/04/29/36362280.html

Merci Carine-Laure, je te laisse, tu parais pressée…

Ben oui…

Ah oui, et tes interviews pour http://www.actu-tv.net , ça continue ?

Oui, tu n’écoutes donc pas les infos, toi ? Pffff…

Kristof nous propose un recueil poétique, un mélange de poésie en vers et de textes en prose.

Première impression de lecture : c'est la lumière éblouissante, brûlante, qui environne le narrateur, l'entoure, le baigne, le submerge.

Dans cet éblouissement, le temps est figé sur un instant de vie, un moment de flottement entre rêve et réalité vécu comme une aliénation. 

Lentement, au fil des pages, l'éclat s'estompe et ce qui était source de vie se transforme irrémédiablement en roc, granit sur lequel le temps n'a plus d'emprise. 

Seul héritage de ces instants, les mots qui consument et se consument.

A la luminosité, au blanc et à l'or succède le bruit... aigu, assourdissant, avertisseur, réveil mais de quoi ? Pourquoi ? 

Des poèmes intimes au cœur d'un environnement urbain, déshumanisé : hommes déshumanisés ou robots humanisés... Dérapage de l'esprit ? 

Kristof nous propose un voyage au cœur de l'Être... Et si vous vous laissiez tenter ? 

Christine Brunet

www.christine-brunet.com

Au fil des ans, le Festival du livre de Mouans-Sartoux (Alpes Maritimes) s’est imposé comme le troisième grand évènement littéraire en France. Pour cette trente et unième édition, les 6, 7 et 8 octobre 2018, près de 60000 visiteurs étaient attendus. Plus de 350 auteurs présentaient leurs ouvrages aux festivaliers.

Cette année, j’ai eu le privilège d’être parmi eux avec mes romans, dont cinq sont parus aux éditions Chloé des Lys. Pour moi, qui étais invitée deux jours, ce furent deux jours de belles rencontres avec d’autres auteurs et un public très intéressé, motivé par la culture en général et le livre sous toutes ses formes. De nombreux collégiens et lycéens enthousiastes étaient présents le 6, venus avec leurs professeurs.

Une expérience culturelle forte que cette première participation à un salon d’une telle ampleur.

Danièle Deydé

Auteure du roman «  Le voyage de Lili » qui vient de paraître chez Chloé des Lys.

L’orage de la veille avait transformé les chemins forestiers en un bourbier collant aux chausses. Les montures trempaient leurs pattes dans la boue. Elles n’avaient pas besoin de freiner des quatre fers, la boue s’en chargeait. En marche ralentie, notre quatuor traversa une lande. Ils arrivèrent devant un grand lac. S’approchant, ils entendirent une petite voix qui chantait. Surprise! Une petite damoiselle à la queue de poisson était couchée sur une sorte de petit monticule sur une plage de galets. Entendant les pas des quadrupèdes, elle tourna la tête. Puis de remit à chanter.

- Bonjour, dit le prince Amaury.

- Bonjour dit Hestor

- Hello, répondit l’apparition.

- Qui es-tu, demanda le prince.

- Je suis Éline et toi?

- Je suis Amaury. D‘où viens-tu comme ça?

- D’un pays lointain près de la mer. Et toi?

- De mon château.

- Il est loin ton château?

- Oui beaucoup de lieues. Il faut marcher pendant des jours.

- Pour moi c’est compliqué. Je ne marche pas.  Je nage mais ici, c’est aussi compliqué, parce que il n’y a pas beaucoup d’eau et quand je plonge, je me cogne la tête contre le fond. Et ça me fait des bosses grosses comme des tomates.

- Tiens donc. Pourquoi tu ne marches pas?

- Tu n’as pas vu? Je n’ai pas de jambes, Je n’ai qu’une queue de poisson.

- C’est vrai que ce doit être compliqué de marcher avec une queue de poisson. Qu’est-ce qu’il t’est arrivé?

- C’est mon frère Flipper le dauphin d’Amérique. Il m’a fait une queue de poisson en me dépassant pendant une course. Je suis restée comme ça. Mon appendice m’empêche de marcher.

- Tu aurais dû te faire opérer. Moi, on me l’a enlevé.

- Tu avais le même?

- Non. Un ami de Vésale m’a ouvert le ventre. Et couic!

- Tu avais une queue de poisson dans le ventre? Ça, ce n’est pas courant, à moins que tu en aies avalé une.

- Mais non, l’appendice est au bout de l’intestin. Quand il est enflammé, on l’enlève et on se sent mieux.

- Ah! Tu avais le feu dans le ventre? Ça doit faire mal. Et comment on l’éteint?

- Je te l’ai dit, on coupe.

- Ah oui! J’ai compris, c’est un coupe-feu! Ça fait couic?

- Comme tu dis.

- Mon prince, je ne comprends rien à vos discours, dit Hestor en bâillant. Je commence à avoir faim. Laissons cette petite malheureuse avec sa queue de poisson et continuons notre voyage.

- Tu es vraiment terre à terre, mon pauvre Hestor.

- D‘abord, je ne suis pas terre à terre, mais assis sur mon âne qui a les pieds sales.

- Et toi, petite Éline, d’où viens-tu?

- Mes parents étaient marins sur une goélette. Ils ont débarqué ici après une tempête. Mon papa est reparti en bateau et maman s’est mise à laver les vêtements des marins pour acheter des tartines. Mon frère Flipper a aussi voulu partir en bateau mais maman n’a pas voulu. «Un coureur des mers, ça suffit,» qu’elle disait. Mon frère a décidé d’être coureur à pieds. Il voulait que je cours avec lui mais quand il m’a fait une queue de poisson, je ne pouvais plus courir. Il m’a laissé tomber. J’ai fait plouf et alors je me suis mise à nager. Ici je me repose sur mon tas de cailloux.

- Tu as dit que ton frère était un dauphin.

- C’est le surnom qu’on lui a donné. Le fils aîné d’un roi s’appelle le dauphin. Et mon papa était le roi de la mer. C’est logique non?

- Tu es une petit finaude.

- Je sais. Maman me le dit toujours Éline la fine. Ça rime n’est-ce pas?

- Et tu vas rester comme ça longtemps sur ton tas?

- Je ne sais pas. S’il pleut trop fort,je plonge pour ne pas être mouillée.

- Ben voyons! Nous te laissons et tâche de ne pas trop prendre froid. C’est mauvais pour la  santé.

- S’il fait trop froid, je plonge aussi.

Nos voyageurs laissèrent Éline la petite sirène à queue de poisson. Ils trottèrent longtemps à travers la lande puis ils arrivèrent en fin de jours à la lisière d’une forêt. Hestor bâilla bruyamment. Un pic vert se mit à faire la mitrailleuse sur le tronc d’un vieux hêtre. Hestor ne comprit pas le message et crut que l’oiseau se moquait  de lui. Il jura un grand coup. Le pic se remit à mitrailler le hêtre pour montrer sa réprobation d’avoir été dérangé.

Jean Destrée

Les recueils de Laurent Dumortier, on aime ou on déteste... Il n'y a pas de juste milieu... peut-être parce que ses nouvelles ne nous laissent jamais indifférents.

Fractures, c'est... Comment dire ? Une sorte de cauchemar tout éveillé : tout est normal et soudain, "paf", une claque ! On encaisse, on hésite, on tourne la page et... on replonge !

C'est un peu comme si l'auteur se penchait au-dessus de notre épaule avec un petit sourire narquois puis, avec une sorte de triomphalisme, nous crachait à la figure : "Et toc, prends-toi ça dans les dents !" 

C'est ça, Fractures... Un quotidien décalé, une brèche dans la réalité, un vent de folie... Des histoires très courtes, des personnages pris au piège comme le lecteur...

Fractures est un ouvrage surprenant qui se lit vite, d'une traite, et qui flirte avec nos nerfs... 

Un seul regret, que le cauchemar ne dure pas plus longtemps... A quand le prochain ? 

Christine Brunet

www.christine-brunet.com

Certains romans ou recueils de nouvelles pourraient commencer par "Il était une fois...". Nous en avons tous lus.

Le dernier ouvrage de Christian Eychloma joue sur un autre registre, celui du "Et si..."

Deux histoires parallèles si semblables mais séparées par quelques siècles; deux jeunes filles en bute au même dilemme. (et vous n'en sauraient pas plus !!! Faudra lire !)

Un passé qui s'inscrit dans notre histoire coloniale, un/des futurs probables... Et si tout était lié ?

L'auteur nous propulse aussi facilement dans le passé que dans le futur, sur une autre planète.L'Humain ne change pas : il invente, il innove mais il n'évolue pas. Il reste prisonnier de ses démons : recherche du pouvoir, de l'argent, esclavage, manipulation.

Et si... Et si le temps n'était qu'un leurre, une sorte de boucle dont nous serions prisonniers en fin de compte ?

Et si... Et si l'Homme parvenait à s'affranchir de cette fatalité ? Quelles en seraient les conséquences ? 

Et si... Et si le temps n'était pas unique mais multiple ? Une infinité de possibilités temporelles pour une infinité de destins...

Et si...

Christian Eychloma nous propose tout à la fois, fiction et réflexion... 

"Ta mémoire, pareille aux fables incertaines"... Un méga coup de coeur pour la rentrée ! 

Christine Brunet

www.christine-brunet.com

Petite Bio à la Prévert

Après quatre ans de Droit à Grenoble et un an de service militaire en Allemagne, montée à Paris pour devenir dessinateur de presse (collaborations à une soixantaine de journaux depuis trente ans). Découverte de la couleur dans un atelier de gravure en 1990. Deux beaux enfants en 1996 et 2000, une quinzaine de livres depuis 2005, des expositions, des ateliers d’arts plastiques, pas de ratons laveurs en revanche mais des cartes postales, des affiches, des vitraux, des céramiques…

Résumé d »Une saison qui vient à points… »

Un recueil de 24 poèmes qui aborde des thèmes de société (prison, travail précaire, vieillesse, violences policières…) avec de l’humour parfois noir, voire un peu de provocation.

Extrait

• Robert, qu’est-ce que tu fais là, planté devant l’évier depuis dix minutes ? Tu rêves ?
• Euh… oui, c’est un peu ça.
• Rien d’étonnant. Bon, Robert, elles sont loin maintenant. Alors les guêpes, c’est fini, notre problème, c’est ça, dit Claire, l’index posé devant le couteau.
• Non, c’est pas fini. Je crois qu’on est tombés dans un guêpier. On est tombés dans un guêpier et on veut nous enfumer.

Résumé

Claire et Robert sont heureux de poser le pied dans la maison qu’ils ont louée pour une semaine, à Aubenas, après une longue route. Oui, heureux de découvrir la région, de profiter du soleil, de fêter leur cinquantième anniversaire de mariage. Hélas, voilà qu’en vidant le coffre de la voiture, ils découvrent un couteau suspect, taché de sang, de surcroît. Suit un vague bruit de meurtre dans leur lieu de villégiature. Mais qui a mis ce couteau dans le coffre ? Traumatisés à l’idée d’être inculpés de meurtre, ils passent la nuit à élaborer plusieurs hypothèses. Ils sont épuisés. Jusqu’au moment où, convaincus d’avoir enfin trouvé la bonne hypothèse, ils foncent au commissariat de police, subitement ragaillardis.

L’auteur est né en 1939 dans le Poitou profond. Après une carrière d’expert-comptable, il a ouvert la porte à l’écriture. Le guêpier d’Aubenas, son quatrième roman, trouve sa source dans un fait réel.

Marie Du Crest  : lyonnaise de naissance et marseillaise de coeur. Agrégée de lettres modernes et diplômée de philosophie, enseigne depuis presque dix ans les cultures de la communication.

Chroniqueuse de théâtre contemporain à la Cause Littéraire, à la Clef des langues ENS Lyon, écrit depuis toujours mais a envisagé d'être publiée, il y a peu.  Tendance poésie.

Extrait

Durant d’interminables semaines,  il n’a pas cessé de pleuvoir. Le ciel  ruisselle, dégouline. Des rideaux de pluie, des jours obscurcis sans que la lumière ne parvienne à déchirer  la nuée grise.

J’ai regardé immobile, assise derrière la  grande baie du salon, le chagrin d’avril.

Les vitres de mes fenêtres seront des photos de Sudek,

 des larmes qui coulent le long de mes joues de verre.

 Les fleuves, les rivières, les ruisseaux même sortent de leur lit, enjambent les ponts de pierre et vont courir à l'aventure, dans les rues des villages et des villes, jusque dans les caves profondes et obscures, en quelques heures.

 Ils gagnent les champs, les prés et les vignobles aux récoltes compromises.

Poussent, poussent les herbes folles, les graminées éthérées !

Le gaillet gratteron s’enroule autour des plantes et finit par ligoter ses fragiles prisonnières.

  Le brave zouave de l’Alma, guerrier immobile, baigneur de pierre sent le courant de la Seine grossir le long de ses mollets tendus et craindra peut-être la noyade.

Boues des ressacs.

Les rues deviennent d’étranges canaux sur lesquels naviguent de frêles barques en bois, des canoës d’Indiens perdus.

Je vogue sur un radeau fou qui m’emporte.

Le paysage bascule tout entier dans ses reflets, à l’envers du monde.

  Jamais les pivoines, les boules de neige, les bleuets et les glycines ne sont aussi fastueux que  les fuchsias des jardins anglais.

Chaises de fer vides dans les parcs désertés comme après un départ précipité. Pelouses détrempées sous un soleil impossible. Les nuages ont pris le ciel comme une armée s’empare d’une colline ennemie.

   Loin, très loin, le silence  égoïste d’une maison au milieu de la campagne : nous nous sommes endormis, après la béatitude de l’amour.