Belle journée, heureusement pour tous ceux qui venaient de loin, dont Christophe Guyon qui n'a pas hésité à quitter les fastes de Versailles pour venir s'associer à cet anniversaire. Vingt ans contre vents et marées, et toujours là et plus forte, la maison CDL avait de quoi célébrer.
Les auteurs ont enfin pu se rencontrer "en vrai", mettre des voix, des âges et des visages sur les noms, et échanger gaiement opinions, connaissances, sourires autour d'une table magnifiquement garnie. Natalie Colas a même offert un cadeau imprévu à Laurent Dumortier en chantant un extrait de Paname avec justesse et gentillesse aussi. Et Laurent a consenti à un discours de trente secondes et demies, les silences et sourires compris. Ce fut aussi l'occasion de rencontrer Martine, Madame au secours je ne comprends pas, et Géraldine Mortier, la souriante graphiste au service des auteurs pour leur couverture...
Edmée de Xhavée
Petit jeu pour les absents...
Donnez le nom des participants reconnus sur les photos en donnant, bien entendu, le n° de la photo... Ceux qui étaient présents, bien entendu, n'ont pas le droit de jouer !!!
Originaire du plateau du Vercors (Alpes - France), il tombe en littérature à l’âge de huit ans.
L’unique collection de livres qui trône derrière la vitre d’un secrétaire lui cligne de l’œil de son bleu
azur. Sophie Rostopchine (comtesse de Ségur) le tiendra en haleine durant plusieurs semaines.
Dès lors, Les livres ne cesseront plus de l’accompagner dans sa vie d’adolescent (Jules Verne)
et d’adulte.
Tour à tour, joueur et entraîneur professionnel de hockey-sur-glace, commercial dans une grosse
entreprise et, depuis 25 ans, professeur des écoles dans le Var au bord de la Méditerranée, il cultive
de nombreuses activités : la musique (trompette dans une harmonie), passion pour le théâtre et
l’opéra, voyages à pied ou à vélo (traversée de l’Europe, de l’Australie…), plongée sous-marine…
Quant au désir d’écriture qui remonte à l’adolescence avec des bouts d’histoires griffonnées de-ci,
de-là, elle s’insinue par touches légères pour s’installer durablement. Il a une trentaine
d’années et enchaîne désormais poèmes d’inspiration diverses, nouvelles et enfin le roman
auquel il ose enfin s’attaquer.
« Aventures en terres de littérature est son troisième livre, premier à être publié.
Ecrire n’a rien d’anodin. Ce doit être un bonheur, un besoin, une manière de rester debout.
Apprendre, progresser, voyager, chaque jour, dans la vie, aux côtés de la littérature.
Faire partager ces émotions à ne serait-ce qu’à un seul et unique lecteur, constituerait en ce
qui le concerne une des plus grande réussite de sa petite existence…
RESUME
Qui n’a pas un jour rêvé de partir ?
Qui n’a pas un jour désiré délaisser pour un temps au moins sa petite existence insipide et routinière ? Qui n’a pas aspiré à d’improbables rencontres ?
Pour ma part, par un beau matin, à moins que ce ne fût par une après-midi pluvieuse, j’ai pris la décision d’embarquer à bord d’un esquif de feuilles d’écriture, d’y planter pour mât une plume. Ne me restait plus qu’à engager une navigation en direction du pays des mots ; quelques-uns qui depuis mon enfance berçaient mon imagination.
Puis retrouver personnages et auteurs de la littérature ; de ma littérature de cœur et les rivages de leurs contrées inoubliables.
Enfin et surtout vivre à leur côté de nouvelles aventures jusqu’à s’oublier parfois, se perdre entre rêve et réalité.
Alors je vous invite. Gagnez mon bord et partagez l’espace de ces quelques pages l’odyssée qu’il m’ait été donnée de vivre aux côtés de ces héros.
AVENTURES EN TERRES DE LITTERATURE Thierry Holzer
EXTRAIT Page 22
« J’étais aux côtés d’Henry de Monfreid, l’écrivain aventurier, l’écumeur des mers, le trafiquant de la Mer Rouge, le peintre, le photographe. Celui qui avait quitté cette vie mièvre, sans saveur, la petite bourgeoisie française, puis plus tard la caste coloniale de Djibouti. Libre à bord de son boutre, entouré et aimé de ses hommes.
Instants magiques. Ne pas chercher à savoir. Entre rêve et réalité, ne pas choisir. Comme ma plume aujourd’hui sur la feuille de papier qui navigue et glisse avec bonheur sans s’interroger ni réfléchir, s’interdisant tout raisonnement. »
Malgré moi, je me mêle au groupe, je cherche déjà à deviner d’où surgira la première lueur qui, là-bas, déchirera l’obscurité. Louis s’est glissé près de moi. Je sens son bras trembler contre le mien. Terreur ? Dégoût ? Ou est-il, comme moi, la proie d’une curiosité malsaine qui l’oblige à rester là, blotti contre le parapet, le regard fixé sur la Presqu’île, dans l’attente d’un spectacle qui ne peut être que monstrueux ? Pas une seule lumière, pour l’instant, de l’autre côté de la rivière. Nous-mêmes avons éteint nos lampes, sur l’ordre d’Axel. La ville baigne dans un silence total. Le temps semble s’être arrêté, à l’image de ce groupe figé dans une immobilité si parfaite que même le vent s’est lassé de le tourmenter. Quel geste, quelle parole pourraient rappeler à ces pierres, à ces fleuves imperturbables, à cette ville dont des millénaires n’ont pu venir à bout mais qu’une seule nuit a irrémédiablement vaincue que ces statues abandonnées à elles-mêmes le long du quai possèdent encore une étincelle de vie, un atome de conscience ? Pas un seul battement de paupières ne vient rompre leur inertie. Elles sont entrées, pour quelques interminables secondes, dans l’éternité.
Et soudain, en face, une lumière. A peine moins rapide qu’un éclair. Elle disparaît aussi soudainement qu’elle a surgi.
« Ce sont eux ! crie Mona-Lisa. Ils arrivent ! »
De nouveau le silence, intolérable. M’arrachant à la contemplation de l’autre rive, je regarde mes compagnons. Ils ont oublié le cabaret, les histoires qu’ils se racontaient, leurs regrets, leurs larmes. Je suis prêt à parier qu’ils ont même oublié jusqu’à la précarité de leur situation. Pendant quelques minutes, ils vont se sentir forts, heureux, vivants, si merveilleusement vivants… Ils sont du bon côté de la rivière. Sur la rive opposée, ceux qu’ils guettent, ceux qu’ils attendent, ce sont les renégats, les damnés, les laissés-pour-compte d’une mort plus distraite qu’à son ordinaire. Peuvent-ils, malgré l’avertissement de Raphaël, oublier qu’eux aussi, peut-être, passeront un jour le pont sans la moindre chance de retour ?
« Regardez ! s’écrie Arabella. Sur la place, là !… »
Débouchant d’une rue parallèle au quai, des lumières se dirigent lentement vers le centre de la place. Elles vacillent et avancent pas à pas. D’autres torches apparaissent à l’extrémité sud de la place. Elles s’approchent de leurs compagnes, s’arrêtent un instant, reprennent leur marche silencieuse –on dirait qu’elles glissent sur les pavés- puis commencent un va-et-vient régulier de la droite vers la gauche. Elles finissent enfin par s’immobiliser. Les autres lumières se sont elles aussi arrêtées. L’une d’elle se détache du groupe, traverse l’esplanade, s’engage dans la rue qui conduit au pont. De nouvelles lumières surgissent de l’obscurité, traversent le quai et, ne sachant apparemment pas de quel côté s’aventurer, tournent sur elles-mêmes, se penchent en avant, incapables de se décider. Le choix paraît crucial et la mésentente profonde vu les oscillations des torches. Là-bas, sur la place, les lumières se sont regroupées au pied de la statue tandis qu’une autre se dirige vers nous, d’une pas lent et égal ; parvenue à l’angle du quai, elle hésite un instant puis trace un large cercle autour d’elle et s’agite de bas en haut. Encore un signal, sans doute.
« C’est étrange, dit Eralda. D’habitude, ils ne font pas tant de simagrées. Ils se contentent de se réunir sur la place. »
En face, sur le quai, la jonction entre les lumières s’est opérée. Tournant le dos à la rivière, elles remontent la rue en direction de la place. Leur démarche est à la fois ferme et hésitante. Seuls les ivrognes et les somnambules, avant, allaient de ce pas hasardeux, donnant une constante impression de déséquilibre, et cependant miraculeusement assuré.
En haut, elle a regardé ses pieds sur le plateau d'acier qui surplombe le trottoir.
Elle a cherché à s'asseoir pour être plus à l'aise.
Les badauds étaient maintenant agglutinés sur la rue. Les voitures s'étaient arrêtées et une ambulance toutes sirènes hurlantes arrivait. Puis ce fut au tour du camion des pompiers.
Là-haut, elle cherchait toujours. Passant les mains partout pour trouver. Ce fut l'inspecteur Dupuis qui entra le premier dans l'appartement. Il se précipita à la fenêtre.
Elle cria : "N'allez pas plus loin, le risque est trop grand !"
Dupuis crut bon de lui parler : "Allons, Madame, ne faites pas de bêtise !"
Elle se retourna vers lui : "Une bêtise pour plus de 250 euros !"
Dupuis se tut. Qui était cette folle ? Que voulait-elle avec ses 250 euros ?
La main gauche de la femme toucha enfin ce qu'elle cherchait.
Elle cria : "Je l'ai !"
Prudemment elle se remit sur les genoux puis debout.
Ce fut quand elle agrippa la rambarde en aluminium de la fenêtre que celle-ci céda et que la femme bascula dans le vide.
Les secours ne pouvaient rien pour elle. Dans sa main, il y avait toujours sa lentille de contact.
Cette jolie femme rencontrée chez des amis me demande :
« La Confession de Cleve Wood, c’est quoi comme roman ? »
Je lui dis que c’est l’histoire d’un homme amoureux de la femme de son meilleur ami.
Elle semble comprendre, et je poursuis :
« Il se trouve en conflit avec sa conscience qui lui interdit d’être heureux au prix de la souffrance d’un homme qu’il admire. »
Elle rougit et... s’enfuit.
Ayant vécu le même dilemme auprès d’un homme marié avec sa meilleure amie, elle avait résolu la question sans se la poser.
Une dame férue de littérature qui se trouvait à ma table avec d’autres convives dans un hôtel de vacances me pose la même question sur Loozie Anna. Fort de l’expérience précédente, je lui tends mon livre en la priant de le compulser le soir même avant de prendre une décision.
Je la retrouve au petit-déjeuner où elle me le rend en pleurant : l’aventure d’une femme enceinte de son amant et qui part à sa recherche à la Nouvelle-Orléans avait ravivé sa blessure d’avoir perdu un enfant en bas âge.
Une voisine me fait un commentaire enthousiaste : l’histoire, d’un romantisme échevelé, la passionne. Elle a voyagé à la Nouvelle-Orléans et elle revoit les paysages qu’elle avait admirés, avec une foule de détails sur la Louisiane qu’elle ignorait. « Non, ne me dites rien, je ne veux pas entendre la suite. Laissez-moi la découvrir moi-même. »
Un lecteur me fait la tête: il n’a pas aimé L’Elitiste. Cette plongée dans la cam-pagne électorale de 2007, fatale à la Gauche, où se distingue un proviseur socialiste sans scrupules, lui a rappelé de pénibles souvenirs de militant.
Dans un salon de dédicace :
— Bonjour, madame. Vous aimez les romans d’amour ?
— Ah bin non, alors !
Son ami venait de la quitter. L’amour ne rend pas toujours heureux.
C’est délicat d’écrire. C’est un pari risqué. On ouvre parfois des plaies qui ne demandaient qu’à être oubliées. On peut le comparer à cette pièce de théâtre jouée
par des comédiens dans Hamlet, où il recréent sur scène devant le roi, les circonstances du crime qu’il a commis. On peut, comme lui, croire se reconnaître ou reconnaître quelqu’un, se sentir dénoncé, exposé, accusé, ridiculisé.
— Monsieur, dans ce livre vous insultez mon mari !
— Madame, vous confondez votre héros avec le mien.
Le roman est un miroir tendu à l’humanité souffrante.
Un collègue emporte L’Elitiste sous le bras d’un cœur léger :
— Je vais tout comprendre, j’ai les clés.
Créer des personnages avec des mots, raconter des histoires avec une plume, de l’encre et du papier, c’est aller dans le sens de la vie, la façonner différemment, faire concurrence à l’État civil comme disait Balzac. C’est pourquoi les femmes, familières de la gestation, ont éprouvé très tôt le besoin d’accoucher d’une œuvre. Parmi elles, Madame de Genlis, contemporaine de Madame de Staël et de George Sand, raconta dans un livre la difficulté d’être femme-auteur en un siècle où la société leur déniait ce rôle. Car écrire, c’est aussi s’exposer au dénigrement et à la jalousie, et ses réflexions, limitées à la gent féminine, sont toujours d’actualité pour les deux sexes :
« (Parler des auteurs avec admiration) est un moyen sûr de démasquer les envieux ; ils n’ont point encore trouvé l’art de dissimuler, dans ce cas, le malaise et le dépit qu’ils éprouvent. S’il s’agit d’un ouvrage qui fait du bruit, les uns disent qu’ils ne l’ont point encore lu, ou qu’ils ne l’ont point achevé, et alors on suspend son jugement : les autres font l’effort pénible d’en louer quelques passages, mais laconiquement et avec les expressions les plus compassées et les plus froides. Souvent, pour le rabaisser, ils le comparent à un autre ouvrage qu’ils lui préfèrent, et communément le parallèle est ridicule ; quelquefois ils s’extasient sur le mérite d’un auteur qui n’existe plus, dans l’intention de dépriser l’auteur vivant dont on s’occupe. D’autres enfin, moins mesurés, prennent le ton de la plaisanterie et d’une ironie amère, pour en dire du mal, ou bien le critiquent et le déchirent ouvertement, et tous évitent d’en parler ou tâchent de changer la conversation quand on en fait l’éloge. » (1825)
Pour finir sur une note optimiste, tournons nous vers Balzac, Grand Maître ès connaissance du cœur humain, lui aussi victime de bien des outrages à son génie :
« ...aujourd’hui, comme au seizième siècle, les écrivains, à quelque étage que les mette pour un moment la mode, sont consolés des calomnies, des injures, des critiques amères, par de belles et nobles amitiés dont les suffrages aident à vaincre les ennuis de la vie littéraire. » (1836)
Grande consolation en vérité, qui vaudrait à elle seule la peine d’écrire.
Revigorée par un canard, *
Je pars pour un lointain voyage
Où revit au travers des âges
Cette langue d’oïl, le picard.
Grâce au théâtre, tout un art,
L’héritage est mis à la page,
Les mots revêtent leur plumage,
Vont dérider les teints blafards.
Elle fait partie du folklore,
Ses empreintes, nul ne l’ignore,
Elle est l’alliée des corons.
Qu’elle soit du Nord ou de l’Oise,
Souvenons-nous de Mousseron
Et de ses poésies patoises.
Bernadette Gérard-Vroman
*Canard : morceau de sucre trempé de l’alcool (calvados, genièvre, rhum) ou dans le café que l’on fait fondre dans la bouche.
J'ai fort quièr el français, ch'est l'pus joli langache,
Comm' j'aime el biau vêt'mint qué j' mets dins les honneurs.
Mais j'préfèr' min patois, musiqu' dé m'premier âche,
Qui, chaqu'jour, fait canter chu qu'a busié min coeur.
Dins l'peine, un mot patois nous consol' davantache;
Dins l'joie, à l'bonne franquette, i corse el bonne humeur.
Il est l'pus bell' rinscontre au cours d'un long voïache,
L'pus douch' plaint' du soldat au mitan des horreurs.
L'patois s'apprind tout seul, et l'français, à l'école.
L'un vient in liberté, l'autr' s'intass' comme un rôle.
Les deux sont bons, bin sûr, mais not' patois pourtant,
Rappell' mieux les souv'nirs d'eun' jeunesse effacée.
L'patois, ch'est l'fleur sauvach' pus qu'eune autr' parfeumée...
Ch'est l'douche appel du soir d'eun' mère à ses infants.
Sonnet de Jules Mousseron, Poète mineur (1868-1943)
Paulette s’est installée sous le toit de sa famille et, après avoir semé la zizanie, être devenue la complice de Jules, son petit-fils, elle se laisse tout doucement envahir par un sentiment d’inutilité. Jusqu’à cette nuit où, vraisemblablement, il est question d’un terrible secret…
EXTRAIT :
Chaque soir, Paulette s’endort, à peine la tête posée sur l’oreiller. Plus vite qu’une flamme sans oxygène. D’un sommeil profond, ininterrompu, sans souvenir de chimères.
Sauf cette nuit de nouveau millénaire passé de trois années, sept mois et trois jours.
Noire et calme, la chambre de Paulette est soudainement hantée par des pleurs étouffés, agonisant, hoquetant en spasmes contenus. Paulette allume sa lampe de chevet. Rien. Silence complet. Elle l’éteint. Les pleurs reprennent. Dans le noir de sa chambre, Paulette se redresse, s’assoit dans son lit, et écoute attentivement la complainte larmoyante. Puis, des chuchotements. Le filet de lumière sous la porte. De l’autre côté, selon toute vraisemblance, on ne dort pas.
A pas de velours, Paulette entrouvre la porte et aperçoit Marion passer de sa chambre à la salle de bain, les yeux rougis et gorgés d’eau, le visage tuméfié par les vagues de pleurs. Philibert la rejoint et semble essayer de la consoler, de la prendre dans ses bras. Elle le repousse. « Tu ne peux pas comprendre ! », s’énerve-t-elle. « Laisse-moi ! »
Et, d’un geste compulsif, empoigne ses longs cheveux comme pour se les arracher, les soulève, dévoilant aux yeux de Paulette un épiderme habituellement blotti sous les cols et les carrés de soie. Une large cicatrice cisaille sa peau comme un sourire d’épouvante riveté à la gorge. « Comment veux-tu que je dorme ? Comment ? Je crois que je ne dormirai plus jamais ! » Paulette a bien entendu. Sa gorge, ses pleurs, cette dernière phrase. Il faut qu’elle comprenne.
Cette nuit, Paulette n’a pas dormi. Une nuit sans sommeil, tourmentée de questions sans réponses. Il faut vraiment qu’elle comprenne.
Au comble de la curiosité, Paulette redevient fouineuse. La maison aux murs fleuris est repassée au peigne fin. Récalcitrants, le courrier, les messages téléphoniques, les écoutes aux portes ne donnent rien. Les tiroirs ne divulguent aucun secret, rien sous les matelas, nada dans les corbeilles. Cela devient épuisant. Et surtout vain !
Chaque nuit, inlassablement, les murs s’imbibent de gémissements lancinants, comparables à ceux d’une bête prisonnière d’un piège lui torturant la chair.
