Le blog Aloys

EFFETS INDÉSIRABLES

Sushi et champagne, quoi rêver de mieux pour passer le cap ? J'avais bu du champagne, un peu trop de champagne, sans doute. J'avais mangé des sushi, un peu trop aussi sans doute, mais pourquoi m'en serais-je privée ?  Pas plus que mon invité, je ne devais pas reprendre la route. Cela se passait dans mon kot, situé dans le même immeuble que celui de mon hôte. Je n'avais pas à tricher, je pouvais être moi-même, exprimer ce qui me passait par la tête. Ce n'était pas l'une ou l'autre plaisanterie de mauvais goût qui aurait pu gâcher l'atmosphère. 

Pour arroser mes vingt ans, j'étais seule avec Pierre-Antoine, un copain de la faculté, un garçon très cultivé, aux habitudes assez désuètes avec lequel je partageais volontiers mes impressions les plus intimes et révisais à l'occasion certaines matières. Il faisait des études de biologie, quant à moi je me consacrais à la sociologie. Nous étions simplement des amis. Il n'y avait pas de sentiments amoureux entre nous. Nous avions l'habitude de partager nos soucis, nos joies, nos réflexions, de nous entraider. 

C'était un mercredi. Il m'était impossible de fêter mes vingt ans en famille. La grande réjouissance familiale  était prévue pour le vendredi soir, le samedi  étant consacré à la soirée avec les copains. Il avait donc été convenu avec Pierre-Antoine que nous célébrerions l'événement en tête-à-tête. 

Pierre-Antoine me dit : "Je t'ai offert du champagne parce que je sais que tu adores ça. Je crois aussi que tu apprécies le kir royal. Je t'invite à goûter ceci si tu le permets, c'est meilleur que l'habituelle crème de cassis et à peine plus alcoolisé. Tu m'en diras quelque chose." Pierre-Antoine sortit une petite fiole de la poche intérieure de sa veste et demanda : "Je peux ?" J'acceptai. Il versa quelques gouttes d'un liquide rose dans mon verre ainsi que dans le sien. J'y goûtai. C'était d'une saveur fort comparable à celle d'un kir. 

Nous nous mîmes au travail. Je relus le brouillon d'une analyse réalisée pour mon cours d'anthropologie. Pierre-Antoine fit quelques commentaires et j'apportai les corrections utiles. 

Pierre-Antoine s'en alla, me laissant la bouteille de champagne aux deux tiers vide et la petite fiole. Après son départ, je bus encore un fond de champagne puis rangeai bouteille et fiole dans le frigo. 

Bientôt, je me couchai. Mon sommeil fut plutôt agité. J'avais très chaud. J'attribuai cela à l'excès d'alcool. Mais lorsque je me levai pour me rendre aux toilettes, je me sentis vaseuse. Je constatai que mon corps était recouvert de quelques poils blancs. Je pensai que ma couette, dont l'intérieur contenait des plumes, était peut-être trouée et ne m'en inquiétai pas. La fatigue était telle que je replongeai rapidement dans les bras de Morphée.

Je connus plusieurs phases de réveil qui ne durèrent que quelques secondes. Chaque fois, j'éprouvai de légères douleurs, courbatures et élancements un peu désagréables sans plus. Il me sembla aussi qu'au fil des heures je rapetissais de plus en plus. Progressivement j'occupais moins de place dans mon lit et ma couette vint à me recouvrir entièrement. Quand mon réveil sonna et que je m'étirai, je dus me rendre à l'évidence : mes mains n'étaient plus des mains, elles étaient de simples et insignifiants doigts. Difficile d'éteindre mon réveil, je n'eus d'autre solution pour l'arrêter que de le faire tomber d'un coup de patte. Mon corps avait nettement moins de volume. J'étais devenue une petite chose ! 

Je voulus passer la main sur mon visage, mon tronc, mes membres. Cela me fut impossible. Je tentai de me rassurer. Je conclus d'abord que je faisais une sorte d'allergie qui perturbait mes sens. Par la suite j'envisageai que j'avais probablement été droguée et que tout cela n'était qu'illusion.  Peut-être aussi étais-je en proie à une crise de delirium tremens ? 

Je sortis du lit : dans le miroir de ma garde-robe, je vis un chat, un chat sacré de Birmanie, à la robe blanche, gracieux, très beau. Je bougeai une patte et le mouvement se refléta dans le miroir. Ce chat, c'était moi…

J'avais deux oreilles, deux yeux, un nez, quatre pattes, une queue, un corps dodu. J'avais de joies courbes, mais je n'étais plus celle que j'avais été. J'aurais voulu savoir ce qu'il s'était passé. J'aurais voulu me rendre chez Pierre-Antoine. Quand je me trouvai devant la porte d'entrée de mon kot, je remarquai qu'elle n'était pas tout à fait fermée. J'aurais donc pu me déplacer dans l'immeuble. Mais soudain j'avais honte, honte d'être ce que j'étais. J'étais aussi terrorisée. Une idée s'imposa à moi : un chat vit moins d'années qu'une femme, allais-je bientôt mourir ? 

Paniquée, je voulus boire et manger un peu, pour tenter de réparer le mal qui m'avait été fait et qui en première analyse pouvait sans doute avoir été causé par le kir royal et les sushis. Dans un premier temps, je bougeai dans tous les sens pour rétablir un semblant de normalité. Cela fut sans effet. Ensuite, je cherchai de quoi me restaurer.

Je lapai un fond de café resté dans un bol près de l'évier. J'avalai quelques chips. Je bondis sur le canapé et m'y allongeai. Je m'y rendormis. À mon réveil, je sortis de mon kot pour me rendre chez Pierre-Antoine. C'est alors que, sur le palier, je vis un autre chat sacré de Birmanie. Il miaula en m'observant… Je crûs saisir dans les sons qu'il émit un mot qui revint plusieurs fois : "dea…ler, dea…ler".  Je choisis de rentrer chez moi et l'autre chat me suivit. 

Deux jours plus tard, on affichait des avis de recherche concernant ma disparition et celle de Pierre-Antoine. Bien malin qui aurait pu nous retrouver !

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"Si aucun éditeur n'accepte ton manuscrit, c'est que quelque chose cloche vraiment. Cesse de t'acharner", me dit Jean-Marc lorsque je lus à haute voix la lettre des Éditions Hardiesses m'annonçant que mon manuscrit ne correspondait pas à leur ligne éditoriale. Ce n’est qu’au bout de la quatrième réflexion de Jean-Paul, que j'avais deviné qu'il ne cherchait qu'à me décourager, à m'empêcher de faire ce à quoi j'aspirais le plus et que m'était revenue en mémoire une des phrases favorites de Papa." "Un pas à la fois, un jour après l'autre, on construit son savoir, son succès, on approche du but.".

Réveil sans retour !

Tap ! Tap ! Tatatap…

Des coups sourds résonnent dans mes oreilles, m’obligeant à entrouvrir les paupières. A travers les tentures, le jour filtre à peine et je me rends compte qu’on frappe à la porte.

   ─ Qui essaie de m’extirper de mon sommeil à cette heure matinale ?

Pieds nus et chancelante, je me précipite pour ouvrir à l’impatient qui tambourine à présent avec fracas. Inutile de réveiller toute la maisonnée !

D’étranges soldats m’empoignent aussitôt en m’intimant l’ordre de les suivre. Un curé en soutane se tient en retrait et me tend une bible, en se signant.

   ─ C’est aujourd’hui, Madame, que vous devez expier vos fautes et Dieu vous accompagne dans cette épreuve.

Je balbutie, hébétée et mon regard affolé balaie les hommes qui me menottent. Leur uniforme me semble incongru avec leurs tricornes, leurs bottes hautes et leurs vestes à queue de pie bleues et blanches.

Des hurlements montent en crescendo de la rue, des mots chargés de haine et de colère :

   ─ A mort l’Autrichienne ! Bon voyage avec le diable, madame Déficit !

Je marche en titubant entre mes kidnappeurs, éberluée de me voir attifée d’une longue chemise de nuit en coton blanc. 

   ─ Ne m’étais-je pas endormie dans une tenue plus sexy : nuisette de satin rose coquin ?

Des bras puissants me hissent sur une charrette et les cahotements me donnent le vertige.

Des bouches hideuses m’invectivent tout au long du trajet. Des femmes, les cheveux enserrés par une coiffe blanche me dévisagent avec mépris, des hommes vêtus de pantalons moulants et chaussés de sabots crachent sur mon passage.

Et puis, je la vois !... Une horrible machine à tuer sortie de l’histoire ! Une guillotine trônant sur un échafaud !

Aucun son ne sort de mes lèvres mais le bourreau cagoulé de noir me prend la main en murmurant :

   ─ Ce sera rapide, votre Majesté !

Une image me gifle soudain en explosant dans ma mémoire.

Ne me suis-je pas endormie dans une chambre d’hôtel consacrée à Marie-Antoinette, la dernière reine de France, épouse du roi Louis XVI ?

En quête d’originalité, mon mari m’avait offert un week-end dans un ancien château décoré selon les critères du 18^ème siècle. Notre chambre « l’autrichienne » était dédiée à cette malheureuse monarque au destin tragique et je me revois un verre de champagne à la main… un verre de trop… narguer le portrait emprunté de cette gente dame. 

Déjà détestée par ses sujets à cause de ses origines germaniques et de ses excès financiers, elle n’a pas apprécié ma fanfaronnade.

Avant de m’abandonner à l’étreinte du sommeil, j’ai lancé un dernier clin d’œil à la royale silhouette. Ses lèvres affichaient un rictus moqueur et ses yeux me fixaient sournoisement. 

Mes paupières engourdies se sont fermées jusqu’à ce martèlement sur ma porte.

Marie-Antoinette s’est bel et bien vengée en m’aspirant dans son époque.

Catastrophe – Dans la peau de Jeannette

Hier soir on a fêté les 90 ans de grand-mère en chantant, dans la meilleure des humeurs, de vieilles chansons de son temps. On levait nos verres et entonnait une autre, un autre verre et une autre chanson, un verre de plus et une comptine encore, le dernier verre et l’ultime ritournelle. Grand-mère a cassé cinq coupes de cristal en battant la mesure du tranchant de son couteau, l’ambiance était chauffée à blanc. Grand-mère sera DJ dans la prochaine vie…

Ceci-dit… ce matin, tout est bien étrange. La couche est douillette et pourtant c’est mon tour d’aller couper des joncs. Je bâille jusqu’à m’en aérer la glotte. Où sont mes Louboutin ? Zut. Mes pieds sont bien sales et petits, là… Courage Jeanneton, prends ta faucille larirette, larirette… C’est pas une vie pour une gamine d’aller aux joncs de grand matin, mais je prends ma faucille larirette larirette et descends vers la rive. Mon ami Pierre, deux ans de plus que moi, déjà du poil sur la lèvre et la voix qui couaque, me regarde par la fenêtre de leur ferme, et larirette larirette je lui fais un signe de ma menotte.

En chemin je rencontre quatre jeunes et gros garçons, larirette larirette, qui rient bêtement. Le premier est timide, je lui lance un regard noir mais ça ne freine pas sa main potelée de me caresser le menton. Le second, larirette larirette… est plus rond encore et plus lourd, et j’ai beau lui envoyer un jet de salive noire – je suce un bâtonnet de réglisse – sur le museau, il m’entraine dans un buisson. Arrive le troisième, un laideron qui sent le suint, et est si boutonneux – larirette larirette – qu’on dirait le chapeau d’une amanite tue mouche. Lui, il soulève mon jupon qui n’a plus rien de blanc. Ce que voulait faire le quatrième, larirette larirette, ne sera guère dit dans la chanson car mon ami Pierre a surgi, s’est emparé de ma faucille et ne se demandant que faire, il trancha dans le lard des quatre jeunes et gros garçons qui s’enfuirent en couinant comme des porcelets à l’abattoir. Larirette larirette, mon Pierre m’avait sauvée, et le bas de mon jupon ensanglanté je lui offris mon cœur et lui promis, à sa demande, d’être son épouse quand nous serions un peu plus grands…

Hélas, la bravoure de mon ami Pierre le porta dans la geôle du village, pour avoir haché menu à coups de faucille le fils secret du curé et ses trois amis : le fils secret du notaire, de l’apothicaire et du frère de sa mère. 

Trois ans plus tard on m’appelle Jeannette, comme une vraie jeune fille. Mes parents me voient trop souvent pleurer et tourmenter mes boutons d’acné. Il faut la marier avant qu’elle tourne au rance, dit mon père. Ne pleure pas Jeannette, tralalalalala, nous te marierons avec le fils d’un prince ou celui d’un baron tralalala me répètent-ils, mère frottant le linge sur la planche en bois et père s’arrachant les cals des pieds avec le couteau à pommes de terre. Je ne veux pas d’un prince et encore moins d’un baron. Tralalalala. Je veux mon ami Pierre, qui est en prison ! Rouges et indignés, père se blessant le gros orteil et mère se tordant le poignet, ils s’écrient que je ne n’aurai pas mon Pierre que l’on va d’ailleurs pendouiller bientôt, tralalalala. Qu’on me pendouille aussi, na ! Tralalala. Eh bien c’est parfait, dit mère, qui a encore mes trois sœurs à caser et regarde père en souriant, une dot de moins ça ne se refuse pas, on vous pendouillera tous les deux à la plus haute branche et un rossignol, tralalalala, viendra faire l’animation musicale ! 

Tout ça est quand même un peu rude, je me tortille sous la couette en protestant. Pierre, mon époux, frappe à la porte et entre, un plateau avec croissants et café et même une rose dans un vase entre les mains. Mes Louboutin sont là. Ma chérie, tu es remise de ce mémorable anniversaire chez Grand Maman Jeanne ? Tu entends le chant du rossignol dans le cerisier ? 

CATASTROPHE !

Réveil en trance, terreur nocturne 

Je me redresse en tremblant, 

Sombre matin, éclat de lune. 

Il fait si froid, mon corps transpire

Sous mon pelage couleur rouge sang

Mon cœur s’emballe, ma peau s’étire. 

Queue de scorpion, trois rangs de dents, 

Je me sers un verre de whisky, 

Mon corps de lion rugit douc’ment. 

Il est cinq heures, Bruxelles s’éveille

L’alcool brûle tout sur son passage, 

Un autre verre, puis la bouteille. 

Le tonnerre gronde, la foudre éclate

Un souffle d’air froid me transperce

Le jour se lève, ciel écarlate. 

Mister Hike, une fois encore

La nuit m’a métamorphosé 

En bête féroce, en manticore, 

Anthropophage, j’ai tell’ment faim

Manger devient une obsession

J’ai soif de sang, de cœurs, de reins. 

Les heures s’enchainent, les verres se vident

Déjà la nuit vient à tomber

Une dernière goutte, douceur liquide. 

Et dans mon lit, je ris soudain

La folie me berce lentement

Je ferme les yeux, viv’ment demain ! 

Quatre auteurs se sont frottés à la citation de Tristan Bernard "Le mensonge et le silence arrangent bien des drames de famille".

Texte 1 Carine-Laure Desguin   1 vote

Texte 2 Philippe Desterbecq      2 votes

Texte 3 Micheline Boland          1 vote

Texte 4 Christian Eychloma        3 votes

Les lecteurs ont plébiscité le texte n° 4. ... ;-)

Bravo Christian et merci aux participants !

La tante d’Amérique

Tom ne comprit que vers ses treize ans la nature du « voyage » d’Adèle. 

Depuis qu’il était en âge de poser des questions, il s’était toujours entendu répondre que cette tante avait, peu après le décès de son mari et pour en oublier le traumatisme, rejoint un mystérieux correspondant en Amérique du Sud. Bon… « traumatisme » et « correspondant » n’ayant probablement pas été les mots utilisés au début !

Il avait appris à l’école que l’Amérique, même limitée à l’Amérique du Sud, c’était grand. Très grand. Pourtant, chose un peu surprenante, ses parents ne lui avaient jamais révélé où précisément elle s’était établie, ni avec qui, bien qu’elle leur fît parvenir des nouvelles de temps en temps.  Sa mère, la sœur de tante Adèle, née Dupuis, lui lisait régulièrement des lettres assez brèves dans lesquelles  cette dernière parlait sobrement d’une vie de rêve dans un environnement exotique. 

Courtes missives toujours très commentées, d’autant plus qu’elles se trouvaient parfois agrémentées d’une photo d’Adèle prise devant un paysage à couper le souffle. Trop jeune à l’époque où elle était partie pour pouvoir se souvenir de ce à quoi elle ressemblait, ces photos étaient tout ce qui lui permettait de se la représenter. Sans surprise, elle était visiblement plus âgée que sa mère que ses grands-parents avaient eue « sur le tard », comme on le lui avait dit.

On en discutait souvent à table et, au fur et à mesure que les années passaient, Tom trouvait les explications de sa mère de plus en plus indigentes, celle-ci revenant sans cesse sur les mêmes observations enthousiastes  tout en éludant les questions trop précises. Quant à son père, Tom trouvait qu’il participait trop peu, se contentant en général d’approuver ce que disait sa mère. Sans parler de ces allusions énigmatiques et de ces fréquents sous-entendus qui l’excluaient de fait de la conversation. 

A onze ans, Tom se mit à collectionner les timbres.  Et demanda tout naturellement à voir l’enveloppe lorsque le facteur déposerait dans la boîte une lettre de tante Adèle. Il lui sembla alors remarquer, sans y faire trop attention, l’air gêné de son père. Une semaine après, pourtant, celui-ci lui tendit avec un grand sourire une « enveloppe par avion » décorée tout autour d’un liseré bleu, blanc, rouge du plus bel effet, avec leur adresse à l’encre violette et un magnifique timbre de Rio de Janeiro. Même pas oblitéré ! Tom sauta de joie.

Les lettres de tante Adèle continuèrent à rythmer la vie de la famille, provoquant les commentaires habituels à l’heure du repas. Le timbre, toujours brésilien mais toujours différent, n’était jamais surchargé d’un tampon de la poste, ce qui finit par intriguer Tom qui, trop heureux de pouvoir enrichir sa collection, se garda d’en faire la remarque. Un peu comme il avait préféré faire semblant, à six ou sept ans, de croire encore au père Noël…

Un dimanche, au salon avec ses parents, il fut surpris de les entendre échanger très vite quelques mots en anglais, une étrange manie qu’ils conservèrent par la suite. Un anglais qui ne leur était certes pas naturel, qui ne ressemblait pas vraiment à celui que son professeur avait commencé à lui enseigner dans sa classe de sixième.  Mais dont la prononciation lui parut du même coup bien plus claire ! Devinant que l’objectif était de faire en sorte qu’il ne comprît pas, il décida de prêter discrètement l’oreille. 

Un mot par ci, un mot par là… « Go », par exemple, ne présentait pas de difficulté, ce qui était rarement le cas. Il finit tout de même par remarquer que « health » revenait souvent et se demanda bien pourquoi. Il questionna alors son professeur pour savoir ce que « health » pouvait bien signifier. Celui-ci, s’étonnant d’abord de la question,  lui épela le terme en suggérant que, s’il avait bien compris,  ceci se traduisait par « santé ». Santé ? 

Plus il y réfléchissait, plus cette bizarrerie l’intriguait. Et puis un jour, ses parents, radieux, brandirent une lettre dans laquelle sa tante annonçait son intention de rentrer au pays. De rentrer sans tarder. D’abord réjoui par cette nouvelle inattendue, il fut quelque peu surpris de cette décision soudaine. Remettant à plus tard les questions, il se saisit de l’enveloppe pour aller en décoller le timbre. 

Même s’il ne comprit pas pourquoi il n’avait pas réagi plus tôt, ce fut à ce moment précis qu’il commença à réaliser qu’on lui racontait des histoires. Des histoires à dormir debout, forcément destinées à lui cacher un truc qu’il ne devait pas savoir. Ces timbres non oblitérés, cette écriture ressemblant tellement à celle de sa mère, ce langage codé, ces sourires en coin, la pâleur du visage de tante Adèle, pourtant photographiée devant une nature tropicale exubérante… Ou du moins un décor le suggérant ! On l’avait pris pour un imbécile… Il en fut mortifié. 

La pâleur d’Adèle… Il se souvint de cette allusion revenant régulièrement dans les brefs échanges de ses parents lorsqu’ils ne souhaitaient pas qu’il puisse comprendre.   « Santé », c’était ce que lui avait traduit son professeur, mot dont il avait par la suite confirmé le sens dans le dictionnaire… Un banal problème de santé, alors ? Une maladie dont aurait souffert Adèle ? Mais auquel cas, pourquoi tant de mystère ?

Ce fut en regardant un téléfilm policier qu’il eut soudain comme une révélation. Et si Adèle avait passé toutes ces années bien plus près d’eux que ce qu’on lui avait fait croire ? Ce qui expliquerait du même coup les absences répétées de sa mère qui avait toujours fermement insisté pour ne pas être accompagnée. 

Il fut persuadé d’avoir enfin décrypté l’essentiel de ces messages codés et découvert le pot aux roses, mais décida néanmoins de mener sa petite enquête. 

Peu de temps après, à l’heure du repas, il posa triomphalement au milieu de la table un journal local ouvert à la bonne page. Une page où un gros titre indiquait qu’une certaine Adèle Dupuis, condamnée à une lourde peine de prison et incarcérée à la Santé pour le meurtre de son mari,  allait être mise en liberté conditionnelle.

À la Santé… Eh oui ! Quoi de plus merveilleux qu’un long séjour à la Santé ? 

LE REPAS DU PREMIER MAI

Premier mai. Traditionnel repas de famille. Auberge espagnole à midi chez Mamy Juliette et Papy Pierre. Ces agapes sont le principal pilier de la cohésion familiale. 

Les règles sont tacites : on ne parle ni argent, ni religion, ni politique. Oui, ici comme ailleurs, il y a des sujets tabous. Quoi de plus simple que de les éviter ? Durant quelques heures, chacun met entre parenthèses son esprit critique. On présuppose que tout le monde est beau et tout le monde est gentil. Bien sûr, chacun est conscient qu'il y a des sujets sur lesquels certains ne s'accorderont jamais. Tout le monde le sait et par conséquent tout le monde les contourne.  

Les petits plats apportés par les uns et les autres sont jugés parfaits avant même d'y avoir goûté. Les liens qui les unissent tous ce sont des liens familiaux, des souvenirs alimentés par Papy et Mamy. 

Qui parmi les cousins seraient devenus de vrais copains ? Dans un autre cadre, ils auraient à peine échangé quelques mots et n'auraient pas sympathisé. 

Parfois, Marie, l'aînée des filles, se dit que quand Mamy Juliette ne sera plus là, ce sera à elle de prendre le relais. Mamy n'avait-elle pris le relais de Tante Simone, sa sœur unique, célibataire endurcie, morte sans descendance et soucieuse de rester attachée à ses racines ? Tante Simone tenait tant à ce repas du premier mai instauré après la disparition des parents dans un accident de la route l'année des quatre-vingts ans de leur père. Tante Simone vivait encore avec ses parents, son grand chagrin l'avait portée à croire à la magie réparatrice des liens familiaux.  

Marie, Thérèse et Lise, l'épouse de leur frère Claude, prennent de plus en plus les choses en main au fur et à mesure que le temps passe. Ce sont elles qui achètent les nappes et les serviettes en papier, ce sont elles qui sortent assiettes, couverts et verres de l'armoire, qui dressent la table et qui rangeront la vaisselle ainsi que les sièges à la fin du repas. 

Marie, Thérèse, Lise et Claude veillent au bien-être de Papy et Mamy. Ils prennent en charge certaines réparations et certaines tâches que ne peuvent effectuer l'aide-ménagère et son mari.   

Papy Pierre et Mamy Juliette adorent le premier mai. Des photos de ce repas mémorable sont prises par Claude. Papy et Mamy sont ravis de la présence de toute cette tribu. Ils sourient, ils racontent des anecdotes mille fois évoquées précédemment. Ils sont à l'affût du moindre fait amusant, du moindre bon mot qui pourra enrichir leur boîte aux souvenirs.  

Papy et Mamy font comme si aucun mensonge n'avait été commis, comme si le commerce de Thérèse et de son époux était vraiment florissant, comme si Paul ne fumait pas de joint, comme si Marie n'avait pas dû changer de boulot suite à des erreurs répétées, comme si Lise et Claude ne vivaient pas au-dessus de leurs moyens. 

Ces choses-là, Papy et Mamy n'en ont eu connaissance que par une cousine éloignée, commère bien informée qui leur rend visite le premier janvier et le 15 août.

Mamy sent les larmes monter aux yeux quand elle entend de tels ragots, c'est pourquoi elle se force à ne pas y croire. Si c'était vrai, cela lui serait un crève-cœur ! Elle préfère se voiler la face plutôt que d'y ajouter foi. Sa famille n'est-elle pas une famille modèle où l'on se régale de petits plats succulents, où l'on s'entraide lors de la rencontre du premier mai ?  

Chloé est installée devant son PC. Elle regarde une vidéo. « Bruno, un nouveau message » est un programme qui l’intéresse beaucoup. Même si le médium a été très décrié, elle a tendance à lui faire confiance. Il raconte des choses très personnelles aux gens qu’il rencontre, des choses sur leur vie ou la vie de personnes disparues qu’il ne peut pas inventer. Il est possible que l’émission soit truquée et que l’équipe du médium se soit renseignée sur la personne mise sur la sellette, mais Chloé préfère croire que tout est vrai, que Bruno est quelqu’un de spécial, un peu comme elle…

En effet, depuis de nombreuses années, Chloé sent des présences chez elle. Elle reçoit parfois des messages intérieurs, mais rien n’est clair, c’est un peu comme une pensée qui lui est étrangère, mais qui s’impose à elle. Petite, ça lui faisait peur. Maintenant, elle s’habitue à ce qu’elle appelle des esprits visiteurs. La jeune femme ne pense pas être une médium ou alors ses dons ne se sont pas encore affinés, car les messages qu’elle reçoit sont vagues, elle ne peut pas en tirer grand-chose. 

Chloé est mariée depuis plusieurs années et, chaque fois qu’elle retourne chez ses parents, une certaine angoisse l’étreint. Elle ressent une présence insistante : quelqu’un veut communiquer avec elle, elle en est sûre. Elle n’a jamais fait le pas. Elle ne s’est jamais rendue chez un médium afin de parler de ses intuitions. Elle n’en a même jamais parlé à un psy. Elle a trop peur d’être prise pour une folle. Un jour, elle en a touché un mot à ses sœurs, Maryline et Sophie, mais elles l’ont de suite charriée, et elle s’est tue à jamais.
Son mari est quelqu’un de très cartésien. Inutile d’intégrer le paranormal dans leurs conversations, il l’enverrait de suite sur les roses. 

Alors, aujourd’hui, en regardant cette vidéo sur Youtube, Chloé prend une décision : elle va contacter Bruno. Avec un peu ou plutôt beaucoup de chance, elle sera sélectionnée et pourra participer à l’émission. Elle ouvre sa boite mails et envoie directement un courriel au médium. Bien sûr, elle gardera sa démarche secrète. 

3 semaines plus tard…

En ouvrant sa boite mails, Chloé remarque directement le message émanant de Bruno ou d’un de ses partenaires. Il l’invite à le rencontrer dans un endroit de son choix.
Chloé hésite. Alors qu’elle avait une folle envie de rencontrer un médium, elle a subitement très peur. Dans quoi se lance-t-elle encore ? Ses sœurs diraient qu’elle n’a jamais eu la tête sur les épaules.
Tant pis, elle va répondre positivement et inviter Bruno chez ses parents. Ils partent souvent dans leur appartement à la Côte. La maison est souvent vide. C’est là que Chloé ressent cette présence qui la met mal à l’aise, c’est là qu’elle doit rencontrer Bruno. 

3 semaines passent encore…

Bruno entre dans la salle à manger. Chloé a allumé un feu de bois. Elle est plutôt tremblotante. Non seulement, elle ne sait pas à quoi s’attendre, mais, en plus, elle sera filmée et la vidéo sera vue par des milliers de gens. Il y a peu de chance que ses sœurs ou son mari tombent sur l’enregistrement, mais quelqu’un pourrait la reconnaitre et leur en parler. Tant pis ! Elle ne peut plus reculer. 

- Je sens un froid dans cette pièce. Malgré le feu qui crépite dans la cheminée, je sens de l’air froid. Ça vient de par-là, dit le médium en regardant en direction de la pièce adjacente. Il y a un escalier par là ?

- Oui. Les chambres sont en haut. 

- On peut y aller ? 

- Bien sûr…

Chloé, suivie de Bruno et de toute l’équipe monte les marches. 

- C’est là ! s’exclame le médium. Il y a une âme. Il y a même plusieurs personnes. Je vois une figure maternelle, pas maman, une grand-mère peut-être…

Chloé ne dit mot. Elle écoute religieusement. Son esprit vagabonde. Sa grand-mère est morte voici trois ans…

- L’âme qui semble hanter ses lieux (et Bruno mime des guillemets), c’est un jeune enfant. Il y a eu un petit garçon décédé brutalement dans votre famille ?

- Pas que je sache…

- Pourtant, je vois un très jeune garçon, il me montre qu’il étouffe. Je me demande s’il n’est pas mort noyé…

Bruno continue comme ça pendant de longues minutes. Chloé n’a pas le souvenir que ses parents lui aient parlé d’un enfant mort dans cette maison. La chambre vers laquelle Bruno s’est dirigé est inoccupée, c’est un genre de débarras.
Une fois le médium parti, Chloé se met à fouiller la pièce. Ses parents lui ont-ils caché quelque chose ? Bruno s’est-il trompé ? Chloé est sûre d’une chose : une âme erre dans cette pièce. 

La jeune femme se met à fouiller partout, dans les armoires, dans des caisses et finit par dénicher la photo d’un petit garçon. A ses côtés posent ses parents. Au dos de la photo, un prénom et une date : Claude, 1976. Ses parents sont jeunes sur la photo. Chloé est née en 1985, elle est l’ainée des trois filles. Qui est ce garçon dont elle n’a jamais entendu parler ? Se pourrait-il que ses parents aient eu un autre enfant plusieurs années avant sa propre naissance ? Ils lui ont dit qu’elle était née bien tard, qu’ils ne pouvaient pas avoir d’enfants et puis qu’un miracle avait eu lieu : sa mère s’est retrouvée enceinte trois fois sur sept ans. 

Chloé doit en avoir le cœur net. Elle emporte la photo, prend sa voiture et se rend à la  Côte retrouver ses parents. Ceux-ci sont étonnés, mais très contents de la voir. Ils le sont moins quand elle leur montre le cliché. 

- Où as-tu déniché cette photo ? lui demande son père. 

La jeune femme raconte tout : ses impressions que quelqu’un d’invisible se trouve auprès d’elle, la visite du médium chez eux, la fouille de la pièce inoccupée depuis toujours. 

Sa mère éclate en sanglots. 

- Tu as donc tout oublié ? lui demande-t-elle. C’est normal, tu avais 2 ans quand… Raconte, toi, dit-elle à son mari.

Chloé, ton frère est né en 1976. Il est resté enfant unique jusqu’à ta naissance en 1985, un véritable miracle comme on te l’a toujours dit.  Tu avais deux ans quand on t’a laissée à sa garde. Il avait 11 ans, il pouvait s’occuper de toi. Il t’a emmenée dans le jardin. Tu es tombée dans l’étang. Il a plongé pour te rattraper. Il t’a jetée sur la berge où on t’a trouvée, mais lui, s’est enlisé dans la vase. Quand on est arrivés, alertés par tes cris, il flottait sur l’eau et on n’a rien pu faire…
On nous a conseillés d’avoir un autre garçon, mais tes sœurs en ont décidé autrement. Et on vous aime toutes les trois tellement fort qu’on a voulu vous protéger de ce deuil familial… 

- Vous n’auriez pas dû ! Non, vous n’auriez pas dû ! On avait le droit d’être au courant…Vous nous avez menti ! 

Depuis ce jour, Chloé parle à son frère. Elle ressent toujours sa présence, mais elle lui est douce, comme si cette âme avait toujours manqué à sa vie et Chloé vit en harmonie avec elle-même. 

Unique en son genre

Janvier 2023, Cristel et Dan sont heureux. Très heureux. Dans quelques mois, ils tiendront dans leurs bras leur tout premier enfant.  

— Il aura des yeux bleus comme toi, chéri.

— Non, des yeux noisette et brillants, comme les tiens. Ils diront l’orage avant qu’il ne gronde, ah tes yeux révolver, comme je les aime !

— Il n’aura pas que des yeux cet enfant-là. Et depuis deux heures on ne parle que de ça, ses yeux. 

— Ah les yeux, c’est hyper important. Tellement d’émotions passent par les yeux, tellement d’expressions aussi. Les yeux, c’est très révélateur. Et c’est par ses yeux qu’il connaîtra le monde, notre enfant. 

— Oui mais que ses yeux soient jaunes, noirs ou rouges, notre enfant connaîtra quand même le monde. 

— Ah tu es irrésistible et convaincante. J’ai envie de t’ennuyer et de te contrarier, tu es si belle quand tu essaies d’affirmer tes désirs. Parlons chevelure, tiens. Il aura des cheveux roux !

— Roux ?

— Ah ah j’étais certain que tu t’esclafferais quand je dirais roux et je le redis, roux !

— Roux comme ta mère ? 

— Ben oui, roux comme ma mère. Il peut ressembler à sa grand-mère, non ? Ce sera notre enfant quand même ! 

— Oui c’est pas la question, mais roux… Quand il ira à l’école, les autres enfants se moqueront de lui. Il sera la risée de tous. Tu connais la méchanceté des enfants. Pire, il sera peut-être leur souffre-douleur ! 

— Vu comme ça, tu as raison, chérie. Mais tu sais, nous disons il, il, il. Ce sera peut-être elle, non ? 

— Ah oui, nous sommes deux idiots ! Et dire qu’il y a des femmes qui veulent déterminer le sexe de leur enfant par tous les moyens. Elles s’empêchent de manger ceci ou cela ou…

— Ou se forcent à grignoter ceci ou cela !

— Exactement ! Et nous, nous spéculons sur la couleur des yeux, des cheveux et le sexe, qu’importe, on s’en moque de tout ça. 

— Qu’importe, qu’importe, quand même. 

— Comment ça quand même ? 

— Je ne te l’ai jamais dit… J’aimerais une petite fille. 

— Ah ah, je vous imagine déjà toutes les deux, nippées comme des princesses et déambulant dans les allées des grands centres commerciaux de Montréal. 

— Montréal ? Pourquoi Montréal ? 

— Oh je sais pas, je disais ça comme ça, une première idée qui a jailli. Envie de vacances à Montréal, voilà tout. 

Janvier 2030, la petite Tania lit une BD. Sa maman supervise la lecture et aide Tania quand celle-ci hésite sur un mot. À sept ans, certaines syllabes restent un mystère. La BD raconte l’histoire d’une petite fille perdue dans une forêt. Tania s’énerve, la lecture lui semble interminable. Elle digresse…

— Dis maman, mes yeux sont verts comme la petite fille sur les dessins, là.

— Oui ma chérie, tu as de magnifiques et grands yeux verts. Tu en as de la chance ! 

— Mais ils sont verts comme ceux de qui alors ?

— Tu es unique ma Tania. Tu es toi et tu ne ressembles à personne ! 

Cristel s’attendait à cette question. Cette question ou une autre, toute ressemblante. Tous les enfants posent des questions au sujet de leur origine. Dan et elle n’était pas d’accord au sujet de la vérité à dire ou pas à Tania. Comment expliquer à une petite fille qu’un soir son papa et sa maman se sont mis devant le clavier de leur ordinateur et qu’ils ont répondu à un questionnaire. Sexe ? Couleur des yeux ? couleur des cheveux ? Taille adulte ? Poids ? Dispositions pour études littéraires ? Dispositions pour études juridiques ? Aucune disposition pour les études ? Aimera les pommes de terre ou les pâtes ? La mer ou la montagne ? La communauté ou la solitude ? Hétéro ou homo ? 

Comment expliquer à une petite fille qu’après l’encodage de toutes ces réponses, il n’a suffi qu’une seule nuit à l’ordinateur pour effectuer la programmation et la réalisation en 3D de cette demande ? 

Cristel et Dan ignorent combien d’enfants sont nés de ce programme qu’on appelle Programmation de grossesse assistée. L’institut dans lequel l’ordinateur se trouvait fut incendié le mois dernier. L’attentat n’est à ce jour pas encore revendiqué. 

— C’est dommage répondit Tania sur le ton de celle qui voulait en savoir plus, j’aurais tellement voulu ressembler à quelqu’un.